Teatro Migrante

Cronache di metamorfosi e rinascite

La notizia mi è passata davanti mentre ero su Facebook, distratto. Il titolo stava per uscire dallo schermo del computer quando sono riuscito a fermarlo: “Morto Eduardo Galeano”. Una volta aperto il link non riuscivo a leggere il testo, vedevo sfilare parole sconnesse: cancro, 74, ministero, familiari, lutto. Non ho fatto in tempo ad arrivare alla fine della pagina che ero già in piedi, gli occhi pieni di lacrime, chiamando mia moglie. Ilaaaaaaa! Arrivata per vedere cosa succedeva, mi ha trovato in quello stato e si è spaventata. Stai bene? Che cos'hai? Io ripetevo: è morto, è morto. Lei continuava angosciata: chi ? E io: è morto Eduardo Galeano. Chi è Galeano? Uno scritto... re, sono riuscito a dire tra singhiozzi troncati. L'allarme è scomparso dal suo viso per lasciare spazio allo smarrimento. Stai piangendo per uno scrittore?

Vent'anni di pace. Il 17 di febbraio è il ventesimo anniversario della firma della Dichiarazione di Itamaraty, che ha posto fine all'ultimo di una serie di conflitti armati tra Ecuador e Perù.

Ci siamo conosciuti poco tempo fa frequentando un laboratorio di teatro. Lei ha circa 20 anni, è una ragazza dall’aria timida e dall’aspetto fragile. Finora abbiamo parlato poco, anche perché durante le prove non c’è molto tempo per chiacchierare. Qualche volta, all’uscita, è capitato che con alcuni del gruppo siamo rimasti fuori a fumare una sigaretta sulle scale del teatro in cui ci vediamo una volta alla settimana. Lei e il suo amico però non rimangono quasi mai, di solito salutano e se ne vanno dicendo che altrimenti perdono l’autobus.

Firenze, via Pistoiese. L'autobus si era quasi svuotato di passeggeri in poche fermate. Era uno di quei mesi in cui fa buio presto, le luci al neon dell'abitacolo lo rendevano simile alla sala d'attesa di un ospedale. Davanti c'era una signora bassa seduta con aria stanca, vicina a un adolescente con le cuffie alle orecchie che guardava fuori dalla finestra. Verso il fondo c'era un ragazzo sudamericano, appena una fila davanti a due signori di mezza età che chiacchieravano ad alta voce. Questi ultimi erano di spalle al ragazzo e di fronte a me, l'altro sudamericano, l'ultimo della fila.

I due signori parlavano del più e del meno: del calcio dei nipoti, delle medicine delle mogli, dell'autobus che salta le corse. A un certo punto quello più anziano si è girato, si è guardato dietro, poi ha guardato me e ha detto al suo amico senza preoccuparsi di essere sentito.